i want a lover i don't have to love
Греет меня идея одной истории. Именно греет. Не наполняет предвкушением, энергией или чем-то таким. Только магическое спокойствие. Может быть, я всё же соберусь это написать. Сюжеты путаются, сплетаются, я не могу придти к определённому решению. К тому же, в моей мысленной сфере всё ещё скучает вампир, одетый в викторианские одежды, сидя на книжном шкафу и покачивая ногой. И он очень не любит быть в долгу и отдавать долги. А где-то поодаль, в глубине всех этих нескончаемых стен рукописей, на кожаном потёртом диване сидит девочка с короткими коричневыми волосами и, прикрыв глаза, пьёт из аккуратной чашки травяной отвар. На её коленях дремлет парень с длинными волосами цвета жжёного сахара.
Я думаю о них, в моей голове разлетаются имена, сюжетные ходы, клише. Различные словесные обороты и страницы истории, иностранных слов, мятых листьев с какими-либо пометками.
Меня это всё греет. Но надеюсь, что мне не понадобится около 20 лет, как Гончарову, чтобы написать полностью хотя бы одну книгу. Хотя, пожалуй я нахожусь в примерно таком состоянии. Столько мыслей, столько жизней в паре строчек, столько различных личностей, что снуют туда-сюда. Стираются и пишутся заново, уходят сами или появляются из ниоткуда.
И мне хочется взять в руки ноутбук, забраться куда-нибудь, налить пряного чая и писать что-то. Не думая о мелочах, мелочи зачастую всё портят, когда их продумываешь на силу. Просто писать то, что ты видишь там. Меж пыльных книжных стеллажей и тонкого запаха специй.

Я думаю о них, в моей голове разлетаются имена, сюжетные ходы, клише. Различные словесные обороты и страницы истории, иностранных слов, мятых листьев с какими-либо пометками.
Меня это всё греет. Но надеюсь, что мне не понадобится около 20 лет, как Гончарову, чтобы написать полностью хотя бы одну книгу. Хотя, пожалуй я нахожусь в примерно таком состоянии. Столько мыслей, столько жизней в паре строчек, столько различных личностей, что снуют туда-сюда. Стираются и пишутся заново, уходят сами или появляются из ниоткуда.
И мне хочется взять в руки ноутбук, забраться куда-нибудь, налить пряного чая и писать что-то. Не думая о мелочах, мелочи зачастую всё портят, когда их продумываешь на силу. Просто писать то, что ты видишь там. Меж пыльных книжных стеллажей и тонкого запаха специй.
