i want a lover i don't have to love
Название тонко намекает на суть бытия. Я подумываю о том, чтобы сменить ник в последнее время.
Ладно, я часто об этом подумывал, но не мог подобрать что-то получше, чем этот.
Этому нику летом будет год, полагаю? Да? Занятно, как он ко мне прижился.
И ведь по-разному можно трактовать слова песни, как мне кажется.
"Ваша любовь для продажи", "ваша любовь на продажу", вместо "ваша" ещё можно "твоя", а google предложил и такой перевод: "ласки твои на продажу".
И не поймёшь, то ли это ко мне относится, то ли к окружающим. Забавно.
В эпиграфе поёт Keane, что-то вновь начал слушать эти песни. Надо бы ещё подпись сменить.
Мой skype еле пашет, финита ля комедия, что поделать с таким интернетом.
Завтракал блинами. Все руки в сгущёнке, всё лицо в сгущёнке. Марк, ты такой мудоёб.
Я пью чай с молоком, у меня есть персиковый блеск для губ и я читаю книжки Стефани Майер.
Мне нравится шотландский виски, тёмно-красная помада валяется на комоде, а в книгах Янси подробно описано вскрытие антропофага.
Я всё чаще называю себя Марко. Как не уходил от этого имени, а... Марк везде Марк. Ди Вейль Моран.
You think your days are ordinary
And no one ever thinks about you
But we're all the same
And she can hardly breathe without you
Меня и правда доканал этот снег, как бы я спокойно не относился к любому сезону в году, но это так.
От меня чего-то все постоянно ждут, а у меня вновь упадок сил. Нет чего-то, что меня сейчас сильно увлекает.
Я не пишу стихи. Понимаете? Я не пишу стихи! Господи, для меня это ужасно... Если я не пишу стихи, то я пропал.
Я это уже не я. А вдруг я просто разучился их писать? Мне не о чём писать. Нет ничего такого.
Пускай раньше мои стихи были наполнены какими-то мифическими чувствами к мифическим людям, пускай. Сейчас даже такого написать не могу.
Кто-то скажет, что я зачастую слишком циничен. Да вкурите своё мнение с косяком из полыни. Просто я малолетний идиот, которому через два года уже за себя полностью отвечать по законами государства.
А у меня всё ещё летают зомби-пони и разбрасывают по округе засохших бабочек. Я такой неправильный и даже понимая, что это так, ни черта не делаю.
Hard candy.
Ладно, я часто об этом подумывал, но не мог подобрать что-то получше, чем этот.
Этому нику летом будет год, полагаю? Да? Занятно, как он ко мне прижился.
И ведь по-разному можно трактовать слова песни, как мне кажется.
"Ваша любовь для продажи", "ваша любовь на продажу", вместо "ваша" ещё можно "твоя", а google предложил и такой перевод: "ласки твои на продажу".
И не поймёшь, то ли это ко мне относится, то ли к окружающим. Забавно.
В эпиграфе поёт Keane, что-то вновь начал слушать эти песни. Надо бы ещё подпись сменить.
Мой skype еле пашет, финита ля комедия, что поделать с таким интернетом.
Завтракал блинами. Все руки в сгущёнке, всё лицо в сгущёнке. Марк, ты такой мудоёб.
Я пью чай с молоком, у меня есть персиковый блеск для губ и я читаю книжки Стефани Майер.
Мне нравится шотландский виски, тёмно-красная помада валяется на комоде, а в книгах Янси подробно описано вскрытие антропофага.
Я всё чаще называю себя Марко. Как не уходил от этого имени, а... Марк везде Марк. Ди Вейль Моран.
You think your days are ordinary
And no one ever thinks about you
But we're all the same
And she can hardly breathe without you
Меня и правда доканал этот снег, как бы я спокойно не относился к любому сезону в году, но это так.
От меня чего-то все постоянно ждут, а у меня вновь упадок сил. Нет чего-то, что меня сейчас сильно увлекает.
Я не пишу стихи. Понимаете? Я не пишу стихи! Господи, для меня это ужасно... Если я не пишу стихи, то я пропал.
Я это уже не я. А вдруг я просто разучился их писать? Мне не о чём писать. Нет ничего такого.
Пускай раньше мои стихи были наполнены какими-то мифическими чувствами к мифическим людям, пускай. Сейчас даже такого написать не могу.
Кто-то скажет, что я зачастую слишком циничен. Да вкурите своё мнение с косяком из полыни. Просто я малолетний идиот, которому через два года уже за себя полностью отвечать по законами государства.
А у меня всё ещё летают зомби-пони и разбрасывают по округе засохших бабочек. Я такой неправильный и даже понимая, что это так, ни черта не делаю.
Hard candy.